Мы живём...
Copyright © Геннадий Золотарёв
Мы все живем для того, чтобы завтра сдохнуть. © "Крематорий"
Сидеть на кухне и курить. Заполночь - ближе к часу. В такое
время кухня - "самое то".
Скучно, даже нудно до судорог. Единственное занятие -
равномерное растирание пепла о края пепельницы. Знаешь, что нужно либо
писать, либо идти спать, но ни того, ни другого не хочется. В сигарете потрескивает табак, куришь левой рукой - в правой ручка: этакая
безмятежно-ленивая ненависть.
Я закрыл глаза и понял, что она здесь. Странная, почти детская
фигурка у левой щеки. Ждущая так безнадежно и беззащитно, даже
преданно.
Открыл глаза. Нет, зрению доверять нельзя: Ее просто не видно в свете
желтой кухонной лампочки. Вздрогнул холодильник - чуть не спугнул ее -
я вовремя сомкнул веки. Да, она все еще здесь. Не будь я так
раздосадован
на себя - испугался бы, а так - просто стало интересно.
Я стал рассматривать ее. Исподволь, краем левого виска и, конечно,
с закрытыми глазами. Кто сказал, что она стара, страшна, носит косу? Она
молодая, в черном гольфе и брючках в обтяжку. Глаза грустные, совсем не
пустые. И никакой косы.
Ручка исчезла. Неким вакуумом, предполагающем ее отсутствие в
пальцах и одновременно знание о ее возвращении в любой момент.
Тихо.
Не спугнуть?
У левой щеки стало жарко - так горит лицо после мороза - и я знал,
что легкое "привет" было произнесено.
- Что тебе? - Спросил я.
- Мне показалось, что тонкая, нежная рука прошла по волосам.
В голове тупо просыпалась боль.
- Это принесет тебе страдания...
Я на мгновение прогнал ее, прикурив новую сигарету. Дым из
пепельницы качнуло в лицо, и я опять прикрыл глаза.
- Ты не спишь. Ты мечешься в разлинованной тетрадке, наматываешь
себя на ручку. Ты интересен.
- Только не себе.
Щека разгорелась, увлекая пламенем ухо. Я потер висок. Досадная
нежность - вот то, что возникло между нами в этот момент. Вся шелуха,
плотно
облепившая меня, - крокодилья кожа в мозолях, царапинах, душная и
застарелая, стала совсем чужой, - как бинт или гипс. Снять, содрать,
разорвать
зубами. Это так просто...
Она гладила меня и голова послушно отвечала приливами боли. Так
ветер пробегает в листве, оставляя за собой шепот-эхо.
Не открывая глаз я взял ее за руку. Тонкая, но сильная, просящая, робкая
и в то же время не отпускающая, властная. Я пойду за ней. Прямо сейчас.
Я не
хочу, чтобы она ждала хоть мгновение. В ночь.
Захрипел кран. Я вернулся в тусклую кухню и цок часов. На душе снова
досадно и лениво - бинтово-гипсово. Нужно идти спать.
И лишь в дверях кухни я осознал, что она ушла не одна и что больше
никогда не открою эту тетрадь.