Claire Silent Hall

Copyright © Андрей Богатырёв

У телефона и часов
Ждать вести как удара грома,
А время стало так весомо,
Что давит пуд его оков.

И не до книг, не до стихов,
Бесцельно бродишь по квартире,
Часы вот-вот пробьют четыре -
И мост души обрушен в ров.

И замок взят, конец осаде,
Пожар и мгла, но нет звонка...
И трубки не берёт рука,
И колокол в молчаньи спятил,
И все валяют дурака.

Ах, ожидания жара -
До боли и до звона нервов...
И вот ты не выносишь первым,
Решая, что звонить пора.

И, руку к трубке протянув,
В отчаянье отдёрнешь снова -
Тебя страшит чужое слово,
Что ранит словно острый клюв.

И мир как рвущийся гамак
Ворует почву и опору,
Секунды бьют тараном споро
В виски и сердце. Полный мрак.

.  .  .  .  .  .  .

Города - зоопарки людей.
Города - ровных клеток ряды.
Города - в них души нет моей.
Города - концентраты беды.

Хоть различны одежды домов,
И различны язык и таблички,
Нет души у больших городов -
Есть душок, маски есть и привычки.

И хотя я в лицо узнаю
Город, только коснувшись порога,
Я не в городе песни пою -
Мне гораздо приятней дорога.

.  .  .  .  .  .  .

К чему терзанья? К чему раздоры?
Воде ли с неба поить колодцы?
Ведь дрожь озноба пройдёт нескоро.
О, дева, с нервом ступай бороться.

О, диво! С миром об стенку биться,
Об древо громом, зигзагом в горы,
Водой железной, стальной напиться,
Свинцом окончить все разговоры.

Ночь нежна. Смерть - княжна.
Боль скучна. Мир - война.
Кто отведал неба, тот в неге не был.
У неги сила - сыра могила.
Не лги, подруга, крепка подпруга.
Твои потуги отбили руки.

.  .  .  .  .  .  .

Мир отвратен - и плюнь на это.
Мир прекрасен - пей эту воду.
Смерть да грязь - это есть природа.
А мы жаждем полёта ветра.

Уж таков закидон поэта:
Он поёт ни к селу ни к граду,
Ты ему не пеняй на это -
Он не знает, что ему надо.

Торговля на Форекс - самый быстрый путь к вашему успешному будущему.