Claire Silent Hall

Copyright © Сергей Кутолин, 1997

Вы слышите эту мелодию? Нет, правда хороша! Сидишь у окна, а вокруг капель, вокруг теплые пятна солнца, желтая паутина весны слегка колеблется и отражает тот мир, что так прекрасен вокруг и так переходит в счастье из тебя в себя. Счастье - это твое сердце. Это оно отражает весну, наступившую в тебе самом. Вглядываясь в зеркало своего я, часто думаешь, много ли его еще осталось, не скоро ли всему конец, в котором вечность да и только, и это тоже счастье, счастье после трудного, страшно трудного дня, которому название жизнь. "Отдохнем вечность". Какие странные слова. Это и только это и есть действительность. У действительности несколько потайных дверей. Самая красивая и надежная дверь, которая никогда не открывается назад, это смерть.

Мы только думаем о том, что расскажем всегда все кому-нибудь о себе. Но рассказывать нам некогда. Или просто мы всегда говорим только о себе, чтобы забыться и не слышать чужой жизни. Чужая жизнь. Она страшна тем, что в ней и твоя собственная. А твоя собственная жизнь проходит мимо тебя как песок сквозь ладони в жаркий солнечный день, напоенный песней журчащей реки. И вот ты останавливаешься, смотришь как прошли и месяцы, и годы, и грозные монолиты десятилетий, и только одна мысль беспокоит тебя: неужели впереди еще будут какие-то дни, а те, что прошли, уже не повторятся. Как было тяжело нести дни в себе. Но вот их нет. Они в прошлом. А тебе становится все более и более дороже не то, что сейчас, что с тобой рядом, что будет завтра, а что было, что доставило страдания. Нужно ли идти вперед, когда все уже было. Видимо это нужно, чтобы оценить день прошедший.

После нескольких страниц жизни, пережитой наяву, нужна ли она на самом деле. Разве ее нет здесь, в четырех стенах этой комнаты, куда загнали тебя твои обстоятелства. Эта улица, по которой ты ходил, этот дом, который ты помнишь много лет к ряду, такой же грязный и неказистый как и теперь. Эта ежедневная работа, пятьсот шагов туда и обратно, эта лестница в твоем подъезде, заплеванная и немытая десятками лет, дверной проем твоей комнаты, которую ты драишь, чтобы доставить себе удовольствие, будто ты вносишь свою лепту в чистоту твоего быта, все это становится частью твоей жизни не только сегодняшнего дня, но и будущего. Вот почему ни с будущем, ни с прошлым мы не расстаемся. Разве все это не дает нам право не видеть больше ничего потому, что все уже увидено, все или почти все съедено, а ты как старая и уже никому ненужная собака сидишь в своей конуре и сторожишь дом, которого уже нет. Разве не это называется - "проживать в своей квартире".
А все потому, что мы видим только внешние предметы. Окна, двери и пол, который мы моем, или выносим помойное ведро. А счастье? Счастье - вот оно. Мы не замечаем его. А оно в нашей жизни так рядом. Оно в нас. Оно в малом, совсем малом пространстве. Оно есть наше сердце, наш пульс. Наша мелодия. Прислушаемся к этой мелодии, и услышим такой мелодичный, такой новый и вечный мир. Мир в нашем сердце. Волны нового мира так удивительно новы, счастье нашего сердца влечет нас в необъятные просторы не просто фантазии, а реальности. Действительность поражает нас своей суровостью, реальность окружает нас новым и необъятным прекрасным миром. Этот мир. И через него вступаем мы на поединок из серых зачумленных дворницких комнат нашего дома в мир. И пусть будет тьма. Пусть будет холод жалких будней, называемых счастьем. Счастье приходит к нам через нас самих, через сердце мое и твое. Вот оно счатье, оно стучится к нам. Сможем ли мы открыть ему свои сердца, довериться ему, чтобы в действительности нашего ежедневного паралича увидеть яркие лучи солнца.