Claire Silent Hall

Copyright © А. Иванов, А. Савельев, Е. Киселёв, Д. Попов, 1996 - 1999 годы

«««    »»»
* * *

Чиркнула, и тут же погасла спичка.
- Shit! - Мсье Кисселев загремел каким-то железно-деревянным хламом и скатился куда-то вниз по скрипучим и не вполне гостеприимным ступенькам. Сил на испуг у него уже не осталось. Кисселев тяжко вздохнул и пополз вперед на четвереньках. Пахло плесенью, сыростью одним словом, погребом. Темнота стояла полная и без навигационного спутника выбраться отсюда не представлялось возможным. Кисслев прополз еще пару метров, угодив в вязкую лужу чего-то мерзкого и, неожиданно, больно ударился головой. Рядом, с громкими взрывами попадали какие-то банки и кувшины, U-jeenа окатило соленой жидкостью и завалило, как он потом понял, огурцами.
- Хо-хо - почему-то вконец обрадовался Кисслев. В подвале было относительно тепло, а подорванный морозом и стрессами dj Force жутко проголодался. Он пошарил вокруг себя рукой и со смачным хрустом принялся поедать огурцы, периодически выплевывая осколки стекла и постанывая от удовольствия - соленые огурцы он очень любил.
- Ну. И долго это будет продолжаться? - громко поинтересовался строгий и серьезный голос.
- Кто здесь!? - хриплым голосом завопил U-jeen.
- Вот именно. Я тоже хотел задать этот вопрос, но пожалел огурцы.
Кисселев вскочил на четвереньки. Он по прежнему ничего не видел и стал слепо пятиться задом.
- А там помидоры! Стой лучше на месте.
Кисслев начал заикаться, судорожно дожевывая не лезущий в горло огурец.
- А-а-а-а-а-я-я, т-т-то есть... К-к-к... С кем я-я разго-го-го-кх-кх-у-у-у!
- Ничего не понял, - сокрушился с потолка голос. - Успокойся.
- А све-ет м-м-можно включить? - робко промямлил U-jeen.
- Включай.
- А-а-а я не-не умею, то есть умею, н-но не знаю где.
- Не знаешь, где умеешь???
- Н-нет. Не знаю где включать. Свет.
- Ясно. - В глаза ударили мощные прожектора и Кисселев на мгновение ослеп, а заодно и оглох. Спустя несколько секунд он осторожно огляделся. Он сидел в углу круглого кирпичного подвала, вдоль стен которого, покрытых плесенью, шли деревянные шаткие полки с сотнями банок, на полу были рассыпаны огурцы, вперемешку с осколками банок. Больше никого в подвале не было.
Далеко в потолке зиял проем лаза, в котором на одной петеле болталась оторванная дверца.
"Вылез, наверное, сволочь. Свет включил и побежал за ружьем, подумал Кисслев. - А может и не спускался, так и орал оттуда, не зря голос с потолка шел. Хорошо еще дверца оторвана, а то бы он меня тут запер бы наверняка."
Он машинально потянулся к огромному огурцу, но в тот же момент голос опять грохнул:
- Да неужели ты еще не нажрался этими огурцами!!?
Кисселев затравленно осмотрелся, не увидел никого и как подстреленный свинец (свинья мужского рода. Прим. ред.) с диким визгом взлетел (свинцы не летают. Уточнение научн. консультанта) по лестнице, окончательно оторвал еле державшуюся дверцу, которая, спланировав вниз, грохнула не один десяток банок, и влетел в дом.
Голос повис a la CD на одной ноте, пораженный погромом в подвале и Кисселев осторожно присел на деревянный пенек у двери, отдышался и огляделся. Из подвала бил яркий свет, он высвечивал на потолке квадрат, в углу которого сидела крыса и облизывала мордочку. Ей было на все наплевать - и на погром в подвале, и на странного иностранца с замашками идиота, и на голоса не весть откуда, и даже, как видно, на Ньютона, со своим законом тяготения.
Теперь повис Кисселев. Он привык к тому, что с потолка предметы (особенно крысы) обычно падают вниз, а эта тварь спокойно прошлась по потолку, равнодушно глянула на U-jeenа и юркнула в темноту.
"Кажется, я начинаю сходить с ума... - подумал Кисселев. - А я то думал дальше некуда. Одно слово - Канада..."

Глава 9.
СКИТАНИЯ ГЕНИЯ.

- Гений - скромно представился Попов и пожал протянутую ему руку.
Окно было распахнуто настежь, из него тянуло зимним холодом, и снег медленно засыпал ковер у окна. Зима выдалась холодной, а Попов, кроме своей кожанки от Макса Михайлова, ничего не имел. Даже денег.
- Гений? - переспросил молодой человек и нахмурился, - гений, говорите.
Попов смиренно склонил голову.
- А... Ну и как давно это у вас? Ну, гениальность ваша?
- Как так, как давно? - удивился Попов.
- Ну, сколько вы уже гений?
- Как сколько гений? Один.
- Да нет. Странно. Гений, а таких простых вещей не понимаете. Что ж вы родились прямо таким гениальным?
- Ну, да, наверное... - растерялся гений.
- А лечить пробовали? - посочувствовал человек.
- Кого?
- Себя.
- Когда?
- Ну, не знаю... Когда родились!
- Нет, не пробовал... Да, я, вообще-то, работать нужно...
Попов горестно вздохнул и протер очки, успевшие изрядно запотеть. Переступил с ноги на ногу и в который раз огляделся, но противный кабинет не содержал в себе ничего кроме стола и кресла, которое уже, к сожалению, было занято.
- А кем до этого работали? - спросил кадровик лениво чертя ручкой в блокноте.
- Гением, партийным гением - Попов почему-то вытянулся по стойке "смирно".
- Долго?
- Почти всю жизнь.
- Ну, а делать-то вы что умеете?
- Думать умею, хорошо. Мозгами.
Кадровик почему-то уцепился за это слово:
- Так, так, так, мозги... Мозги - это хорошо... Э, - он начал неудержимо рыться в бумагах на столе, - где-то они у меня были... Щас... Вот! Придумал куда вас определить - мозговая можно сказать работа. И зарплата кстати неплохая.
- Угу... - неопределено сказал Попов.
- В общем, - человек посмотрел на часы и захлопнул папку, - сейчас все равно уже поздно, рабочий день на исходе, как раз можно туда съездить. А с завтра и приступите к работе...

«««    »»»