Фотоработы
Сайты и логотипы
Читательский архив
- В помощь фотохудожнику 1 2 3
- Юмор, ирония, лирика 1 2 3
- Литературный архив 1 2 3
- Книги
- Заметки о кино 1 2 3
- Ненавязчивый ликбез 1 2 3
- Это интересно 1 2 3
- Повестка дня 1 2 3
- Коллекция раритетов 1 2 3
Copyright © П. Пастух
Глаза человеческие. Кто вы такие? Или что вы такое? Почему вы смотрите на меня? Темные пятна на светлом фоне. И не более. Но почему вы прикалываете к себе мой взор? С чем это связано? Искусственные темные точки на светлом фоне не делают в душе столько переживаний, сколько делаете вы, когда я смотрю на вас. С воспалением легких я слягу в постель навсегда и уйду, не вставая. Зеленая лампа - это тоже не плохо, когда шалят нервы. Один карандаш чего стоит.
Боюсь быть замеченным, поэтому прячусь во снах. А сны они такие дурацкие и ненадежные. Там тоже не так. Нирвана. И тишина. Розовые облака. Чудесные розовые облака. Я Вас знаю. Вы плывете в свою сторону. А Ваша сторона там, где и моя. Никто не в праве и не в силах схватить меня и посадить в чулан, как бедного котенка. Нет, я уже с Вами. Черная маска рушится от потока свежего воздуха и легкость внутри позволяет дышать всей сущностью. Облака уплыли, а я остался. Хуже нет ничего. Черность и только. Вздор. Вздор.
Зеленая трава не может быть зеленой вечно. Но душа ее - вечно зеленая. Кто может еще лучше подумать, чем этот цветок, стоящий в воде. Приятный звук доносится до слуха, и все присутствующие умиротворены славной музыкой, напоившей их велико. Вода льется из графина Жизни, наполняя жаждущие индивидуальности. Собака, собака. Ты чаще всех приходишь ко мне в голову из-за выразительности своих глаз. Капли дождя падают на стекло. Свет, проходящий сквозь них, делает на стекле множество светящихся точек. Они высыхают. На место высохших капель падают другие. И так множество раз. Множество раз. Стекло ощущает за свою жизнь на своем теле множество новых и новых капель. Знает ли оно, что не просто живет, а через него смотрят на мир люди. Люди. Люди. Люди!
Это катастрофа - быть человеком мыслящим. Лучше петь птицей в небе. Или ползать змеей в пустыне. Чем быть человеком мыслящим. Тяжело и страшно быть человеком мыслящим. Птица не думает, что она - индивид. Змея не думает, что она - индивид. Человек тоже не думает это. Лишь человек мыслящий знает, что он - индивид. И страдает в муках душевных. Но муки душевные эти - есть огонь очищения. Ужасный, страшный, невыносимый, но необходимый. Ведь спичка сгорает не только вся, но и обжигает пальцы. А надо писать. Иначе - смерть. Так было в прошлой жизни. Я не успел дописать и умер. Но меня спасла Надежда - Лестница, опущенная свыше. И я опять пишу, с надеждою успеть. Не знаю. Я не знаю даже, что будет через мгновение. И все это из-за ограниченности душевной и из-за множества гирь, которые приковал я себе на совесть. Я лежу. Надо мной проплывают цветные облака. Запах, как из небольшой кастрюльки с ассорти лучших французских духов. Мне очень приятно. За горизонтом новое продолжение неба. За горизонтом горизонта - еще новое продолжение нового неба. И так всегда. (А горизонта нет. Есть нечто большее.) Вот оно, маленькое начало бесконечности, уходящей во все. А значит в себя.
Я нашел дверь в бесконечность. Не надо строить аэроплан и искать продолжения неб. Я нашел дверь в бесконечность. Она во мне. Осталось лишь подобрать ключик. И Свет воссияет навеки веков. Связка огромнейшая и тяжелая. Миллионы ключей, привязанных к горлу. Где же ты, мой маленький ключик? Надежда - Лестница, опущенная свыше. Я до сих пор, вот уже много лет, копаюсь в этой связке. Перебираю по ключику. Но не нашел своего маленького Спасителя. И сейчас я держу в руке очередной ключ и пишу эти строки. Потоки воздуха несут красивое перышко от птицы. Я такой не встречал.
Это перышко от Птицы Счастья. Я ее видел однажды в детстве, во сне. А наяву - только перышко и только теперь. Ах бедный мир. Ты обречен, в самом лучшем случае, на небытие. А про худшее мне не хочется и говорить. А что, если мне сесть на тротуар и призывать прохожих сделать тоже самое, с единственною целью - Примирение. Но заранее знаю, что меня отправят примирятся с Наполеонами. А они ни в чем не виноваты, Наполеоны эти. Мне их жалко. Но я им завидую. Они блаженны. Ибо, как дети они. Я видел сон. Это был страшный сон. В нем я заглянул в самые глубокие и сокровенные уголки своей души и ничего там не увидел, кроме глубины. Я проснулся в ужасе. Ведь это все равно, что внезапно очутиться в открытом космосе без одежды и обмануться. Картины Босха. За вами прошлое, настоящее и будущее. И больше нет ничего. Сияющая от радости молодая палитра благодарна мне за свое рождение. И зовет раствориться в ней. Я бегу. Десять утра. Пора собираться с мыслями. Но хочется еще понежиться в теплой постели. В комнате прохладно. А за окном холодно. Там идет дождь и много снега.
С мыслями о такой разнице я опять засыпаю. Следы на молодом, сверкающем на солнце снегу. Как это здорово. Они совпадают с моими ботинками и с тем, куда я иду. Иначе быть не может. Ведь это мои следы. Кучи ржавых железяк, торчащих из земли - немые свидетели цивилизации. Не хочется думать сейчас мысли, терзающие и колющие своей насущностью. Хочется продолжать лежать и смотреть через окно на небо. Перед глазами встает небольшой пирс. Волны несильно ударяют по нему. Усыпанный овальной формы камнями берег омывается прозрачной соленой водой. Водоросли, в местах кучками на берегу, переходят в другие формы жизни. Полированные кости, размокшие палки, множество ракушек, неописуемый соленый запах. Как это замечательно! Это мой остров. Я помню вечер. Это была юность. Осенний теплый вечер всех сделал добрыми. А мы бегали по площади счастливые и беззаботные. И от радости кричали, как дураки. Все было тогда хорошо. Ах, если бы все это вернуть... Летящие газеты в воздухе. Стаи коробок на асфальте. Опрокинутые урны, с развалившимися потрохами. Бациллы дегенерации. И пена жадности. Все, что осталось от былой красоты. И опять я возвращаюсь к облакам. А я не могу к ним не возвращаться. Это такое зрелище, которое нельзя выразить словами. И, вообще, слова - это такая грубая форма, в которую приходиться одевать свои мысли, чувства, переживания. И невозможно эти свои мысли, чувства, переживания выразить словами со всею тонкостью. Поэтому стараюсь всегда изъясняться, не прибегая к правила и законам. Так, как считаю необходимым. И все же, несомненно, приблизительно.
Все вертится, вертится, вертится. Какую цель все преследует? Скажите мне, если можете. Я не могу больше присутствовать на этом театре жизни. С меня хватит! Песочные часы лопаются из-за давления снаружи. Стекло плавится. Песок превращается в жидкое стекло. Все это уже стало мертвым. Скоро станет и холодным. Между огнем и льдом, на Великой Шкале Смерти, есть маленькая точка, которая называется жизнь. Но и она, жизнь эта, лишь медленное умирание. Исключение - избранные. А избранные избирают себя сами. И Господь им верит. Ибо они избранные. Да...
Никто не может так сладко петь, как эта растворившаяся в воздухе детская улыбка, наполняющая сердца музыкой. Дети паттернов земли, блуждающие на ощупь во тьме в поисках пристанища. Сколько вас? Великое множество! И невозможно счесть. Лишь малая часть сумела зажечь свечу. И при свете, слабом свете, прикрывая ладонью слабое пламя жизни, идти к выходу, к двери, чтобы маленьким ключиком - Спасителем, найденным в муках и страданиях, отворить кованную дверь, ведущую наружу, разделяющую два мира - два начала, - закончить первое и начать второе - раствориться в Вечности - Божественном Блаженстве Света. Все поют. Все прославляют пестрый мир. Но на один приятный розовый лоскуток приходится три цистерны грязи и куча разноцветной рваной душевной плоти. При звуках подобных песен вянут цветы. И даже мухи теряют сознание. Вульгарность душ - рак жизни. А безысходность - признак просветления. Ибо люди, смеющиеся ныне, да восплачут.
Надежда - Лестница, опущенная свыше. Жизнь - черная старуха тьмы душевной. Смерть - для дураков. Неисправимых триггерматериалистов, безвозвратно прожигающих время покаяния. Луна активизирует и дезактивизирует не только океаны и моря. Но она является и одним из многочисленных звеньев цепи, действующей на сознания людей. Приливы и отливы ума в головах людских не являются заключением цепи. Они есть продолжение ее - следующее звено. И, вследствие всемирных связей всего со всем, можно сказать, что колебания умственного уровня оказывают влияние на Луну и, к сожалению, на все остальное. Печально, но факт. Человечество с мордой собаки. Зачем???
Узкая тропа лучше широкой дороги, по которой может пройти всякий. Но тропа для страждущих всегда надежней. Только по ней можно подняться к вершинам гор. Красный бархат на столе. Графин с водой. Стопки бумаг. Несколько рож. Я перед ними. Рожи плюют вперед. Такая моя судьба.
Завтра все придут прощаться со мной. Я тоже буду прощаться с собой. Я уезжаю. Завтра я буду прощаться со своей животной сущностью. Я не говорю ей "до свидания". Я говорю ей "прощай" всей. Так много "Я". Но это здесь необходимо. Так просто надо. Новое завтра. Это не забытое старое. Сейчас новое - новое Начало. Белый лист. Лен тисненый. Странник. Моя будущая картина. Твое рождение - это мое второе рождение. Это я. Дрогнет рука молодого хирурга. Завянет серебряная мимоза. Упадет птица. Умрет стрекоза. Все станет ядовитым. Пойдет соленый дождь. Небо будет плакать. Земля не сможет впитать столько слез. И все повторится вновь. Но это просто необходимо. А кто построит ковчег? Хватит! Или нет? Где ж мудрость? В ней только печаль. Чашка с розовым цветком. Чай, заваренный недавно. Не надо сахара. Пусть будет так. Я привык. Так проще. Зачем усложнять жизнь? И так не знаю куда плыть.
Хор монахов. Людей, пробирающихся горной тропою. А я где? Почему не с ними? Я еще не дошел до начала тропы у подножия гор. Читаю газету. Очень редко поступаю так. Продается диван. Почти новый. Обращаться с девяти до семнадцати. Гастроли популярной звезды с послезавтра до начала следующей недели. Металлические гаражи три на четыре. Кремлевская таблетка. Хроника посевных работ. Последние известия. Культурная жизнь. Криминальная хроника. Лазерные очки. Новые мощные нефтегазовые трубопроводы. Решетки на окна. Открылся новый ночной клуб. Обезналичим. Шоколад "Хрю-Хрю". ХА - ХА - ХА.
Каким я был идиотом, когда взял в руки эту дурацкую газету. Зачем? Я хочу кричать. Я хочу орать во всю глотку. Так, чтобы горло и все внутренности мои содрогались от неистового крика моего. Я хочу разрядиться, сбросить все ненужное напряжение изнутри. Я не могу так больше! Я бьюсь головой о стену. Это помогает, но не надолго. Я опять бьюсь головой о стену. И хоть ощущение спокойствия бывает после этого недолгим, зато наступает на некоторое время душевное удовлетворение. Что внизу, то и наверху. Что наверху, то и внизу. Золотые скрижали Гермеса. Сожжены. Христа распяли. А я? А я? А я? Я! Я! Я! Я! Я!.......
Что я сделал для людей и для Бога??? Между огнем и льдом, на Великой Шкале Смерти, есть маленькая точка, которая называется жизнь...... Надежда - Лестница, опущенная свыше!
В нашей жизни много вопросов и мир вокруг нас порой не спешит раскрыть все свои карты. Хотите быстрей получить ответы на все вопросы? От самых простых и наивных до настоящих загадок истории? Почему вертится Земля, почему слоны боятся мышей, почему Гоголь сжег второй том "Мёртвых душ", почему убили Кеннеди? На все "почему", которые скопились у вас за годы? Добро пожаловать на сайт "Почему так?" Pochemu-Tak.com, который станет вашим верным помощником и советником во всех аспектах жизни. |