Claire Silent Hall

Copyright © Сергей Коколов

Что делать? Не знаю! Но, даст Бог, однажды узнаю,
что сделано много ненужного, так, ничего, просто пшик.
А жизнь сумасшедшей машиной несется по самому краю
обрыва. Сорвешься с него и - пипец, и - кирдык!

А может, узнаю, что страшного нет ничего в том полете,
что начал его я, едва появившись из чрева на свет,
и дело совсем не во мне, а, допустим, в пилоте,
рифмующем судьбы людские (хотя он совсем не поэт)!

Зачем ты рифмуешь меня все не с теми, не с теми,
я рифму твою журавлиную в руки синицей ловлю,
и вновь понимаю в несчитанный раз, что не в теме,
не тех я встречаю, не тех в этой жизни люблю…

Вот, вроде б, умен и талантлив, да просто приятен,
и лестница вверх есть (по ней видно сходят с ума)…
Но светлое Я состоит из безумного множества пятен,
а темное Я - беспроглядная полая тьма!

Поэтому, рви эти сети, пытаясь расправить лопатки,
иль режь их нещадно, когда на душе накипит,
все будет идти в наперед заведенном порядке:
кто выше забрался, тот чуточку дольше летит!

И страшного нет ничего в том абсурдном полете.
Казалось мгновенье назад - чёрта держишь за хвост,
но вот ты летишь, ты взываешь к нелетной погоде…
А будет ли летная? Что за нелепый вопрос!