Claire Silent Hall

Copyright © Андрей Богатырёв

Эй вы, дети-цветы!
Поставили в вазу - стоят.
Дали пожрать - едят.
Вишны все и Христы -
Пионерский отряд.

Недеяния век,
И безмыслия тень.
Как проходит один,
Так и следующий день.

Кактус иль хризантем,
Роза или лопух -
Взгляд твой полон любви,
Разум вовсе п(р)отух.

Атом и электрон,
Тензор иль интеграл -
Всё искус и облом,
Всё в гробу ты видал.

Суета, суета.
Надо просто цвести.
День приветствовать вновь,
Жить под сенью Христа,
Душу к скуке спасти,
Ни к чему чары слов.

Мистика на мистике,
Выдумка на выдумке,
Наука как средство систематизации выдумок.
То есть спасательный круг при падении в пропасть.
То есть воздушный шар для бегства из карстовой пещеры.
То есть вкусный обед при полной остановке сердца.

А всё-таки все они вертятся! И электроны, и планеты,
и шарики в голове. А может и не вертятся, а совсем другое.
А у меня дочь выращивает цветочки и думать не думает -
кем ей БЫТЬ в этой жизни... Кем будет, тем и ладно.

За нашу клумбу умер Христос на виселице.
За нашу серость получил Будда жизнь вечную.
Все всё сделали за нас. А нам пофиг.

Ну-ну, давай, авось нежить да оживёт.
- Вы верите в Бога?
- Да. А вот в бессмертие души - не верю.
На фига на юге столько напильников?

А у ёлочки иголочки с иголочки.
А у лопуха уши как у меня.
А у. Ау! Люди?

Знаете ли вы, что весь мир - театр, сотворенный ради одного единственного актёра. Не Бога. Для каждой души есть свой собственный мир, свой собственный театр, и цель спектакля - воспитание этой души. А все остальные - статисты. Причём большинство их них об этом не догадывается. А другие - педагоги, уже воспитавшиеся в иных мирах, и нанятые в этот лишь по временному контракту - на работу.

Кто главный в этом театре, ради кого всё действо - попробуй угадай... Но как только он погибнет - погибнет весь мир. Мгновенно. Незаметно для всех остальных. Герой же воплощается в новое тело в ином мире. Целый мир для единственной души...
Господи... Автора!!!

Ведь многие из статистов вообще не подлежат перевоплощению, и вместе с гибелью мира гибнут окончательно, как расходуемый декоративный материал. Без душ. Вообще не люди, а полусознательное ходячее мясо.

А всё эта идейка о воспитании через испытания.
Круги перерождений, круги электронных орбит, круги ада.

А сейчас - белый стих о любви. Что там было о любви-то?

"Любовь долго терпит, милосердствует, любовь не завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде," и вообще не бывает. (Первое послание к коринфянам Святого Апостола Павла, глава 13, и добавление автора).

Молодость: любим, да не ценим. Энтропия в мозгах, энергия в штанах.
Зрелость: ценим, да не любим. Отгорело. Голова и руки.
Старость: не любим, не ценим, но сраслись. Дряхлость тел с головы до ног заставляет составить из двух полуживых тел одно живое. И это не так плохо: мудрость и забота составляют нечто иное, чем любовь юнцов. Тоже любовь? Любовь к жизни?

Ну, а если были ложь и подлость?

- Нам не о чем говорить. Мне нечего тебе рассказать, и ни о чём не хочется спросить...

А любовь, вроде бы, всепрощающа?

Лю... лю-лю-лю!

Нет, забота и рука друга как-то надёжнее. А сердце? Пусть болит, ему полезно. Неболящее сердце - это камень. Под который и вода не течёт, и который опорой служить не сможет.

Любовь - она как FreeWare.
И грозит превратиться в Free War.
Чем больше Free, тем больше War.